Они порой грубы, как камни.
Они бледны, как мертвецы.
Порой они плюются кровью,
Порой кричат до хрипоты.
Они идут.
Они нервозно, одни - слегка навеселе,
Одни не смело, кто-то грозно,
Кто бойко, кто всегда везде.
Художники! Певцы! Поэты!
В глубины русской пустоты
Несут прощальные цветы,
Несут советы, следуя заветам.
Идут неровным строем, матерясь,
Сжав кулаки и проклиная все на свете,
И попирая истины, и ноги растоптав,
И вереща, и пьянствуя, как черти.
И с ними я - особо не приметен.
Я также как они - невесел.
И точно таже дрожь в руках,
И правда сзади волочится -
В пыли, в грязи, и вся в следах.
Побитый, много раз упавший,
Измотанный, устал как пёс.
Эй, люди! К вам иду я, братья -
Угрюм, и мрачен, и раскос.
Я к вам иду, охрипший и ослепший,
Хромой, и вовсе не святой,
Иду светить душой поэта.
Как все не раз уже погибший,
Как все не раз еще живой.
Иду светить душой поэта
© Copyright: Александр Крайчик, 2015
Свидетельство о публикации №115091709848
Свидетельство о публикации №115091709848
Рецензии