Он проснулся известным

Он проснулся известным. Вставать только лень.
Но он сильный, и вызов он принял.
Он сегодня готов смотреть в завтрашний день,
это модно средь избранных ныне.

Сварит кофе. Возьмет снова ручку, тетрадь
и напишет чуть-чуть о свободе.
Хотя толку в ней? Вон его друг в тридцать пять
всё в обнимку с бутылкою бродит.

Плохой кофе... И жизнь его тоже вся - грязь.
Но быть чище стремясь год из года,
он прочтет даже книгу, собою гордясь,
про альфонсов всех стран и народов.

У него всё не так. Среди глупых побед
поменяет он цацку на цацку.
И обидно, что веруя в важность примет,
он прольет себе кофе на лацкан.

Но плохое всё - завтра. Сегодня умы
нашу будущность зрят в каждом тосте.
Это даже не праздник во время чумы,
здесь чума уже - званая гостья.

И расскажут витрины опять как нам жить,
что нам есть, с кем в постель завтра ляжем.
После нас - снова пусто, пусты стеллажи.
После нас - в чьих-то душах пропажа.

И семь пятниц в недельном потоке земном
для кого-то вдруг станут пейзажем.
А кому-то лишь темным кофейным пятном,
модернистскою творческой сажей.

Может все же оставить пора дребедень,
чтоб взаправду стать каплю свободней?
Нам не нужно заглядывать в завтрашний день,
если нам безразлично "сегодня".