Пришёл черёд осенней мессы.
Рыдают дружно поэтессы,
Кто умилённо, кто в тоске,
Седины пряча на виске.
Но недосуг красотке мокрой.
Она раскрашивает охрой
Ещё зелёную листву.
И скоро, как по волшебству,
Исчезнут туч слезливых стаи,
Наряд царицы заблистает.
Озёр зерцала скажут ей, -
На свете нет тебя милей!
На свете нет тебя милей!
© Copyright: Александр Беляковский, 2015
Свидетельство о публикации №115091704756
Свидетельство о публикации №115091704756
Рецензии