Я приеду к тебе...

Я приеду к тебе повидаться.
Недельки на две.
Больше – это "занадто".
Пусть лучше недолго, но чаще…
Город осенью встретит.
Дождём… Желтизной на листве…
Позабытой прохладой…
Мне холод - вполне подходяще…

Разгуляемся мы,
как в свои молодые года…
Словно  волки,
из леса сбежавшие в чистое поле.
Посетим все любимые
и дорогие места,
до закрытья  зависнем в "кавярне"
на старом Подоле…

Вспомним старых друзей.
Тех, кого с нами нет. Кто ушёл…
Ну, а тем, кто живой –
позвоним (без надежды на встречу)…
Мы играем в незримый,
мужчинам понятный, футбол: 
ты закажешь "Немиров",
я "Хортицей" тут же отвечу…

И по "спуску"  поднимемся вверх
по брусчатке сырой,
где гуляли в безоблачном детстве
ещё пацанами.
Ничего, что нам волосы
возраст мазнул сединой,
но в душе мы всё те же.
И время не властно над нами.

И каштаны  ветвями встречают
и машут нам вслед,
клёны нас узнают,
как хороших старинных  знакомых.
Будто не было этих
в разлуке промчавшихся лет -
только дальнее эхо
в незримых звучит метрономах…

Быстро время промчится…
Приехал – уже уезжать…
Ты проводишь в Борисполь.
И руку пожмёшь на прощанье…
За крылом самолёта –
осенняя серая гладь…
Мне щемящий комок в хриплом горле
спирает дыханье.