Тишь в квадрате

без пяти...
.
Снова без пяти чего-то там -
Время, осень, странность совпадений...
Ночь ложится прямо на колени.
Большее из сотен заблуждений -
То, что ты читаешь по губам!
.
Нет меня ни в жестах, ни в речах...
И во взгляде, так тебе знакомом...
В выдохе, почти что невесомом,
Нет в "прости", застывшем горьким комом,
И в "прощай",слетевшем сгоряча...
.
Не найти ни слова обо мне
Между строк давно забытых писем,
Нет в наборе телефонном чисел,
В только что рождённых где-то мыслях
Обо мне... И даже в тишине....
Нет меня...
              Зоя Ротенбергер

***
Нет тебя... И, значит, ты не дышишь?
И во мраке ангелы глухи?
Значит, ты слепа, стихов не пишешь,
и невмоготу...мои стихи?
Значит, мне не от твоих коленей
Ночь верстает праведность строки,
но, не зная искренних молений,
я не выше собственной стрехи?
Как же я живу? Иль не живу я?
Значит - не дышу и не зову?
Значит, перебежками враждуя,
мы, как лошади, дерёмся за траву?
То есть, осень вперемежку с летом,
а не ты, как манкая весна,
выдохом камина перегретым
царствуешь во мне, лишая сна?
То есть, треск каминный,а не ветер,
гревшийся теплом твоей души,
говорит тобою: "Добрый вечер,
посиди со мною, не туши,
...полюбуйся искрами в молчаньи,
пусть не сразу, но найдешь точь-в-точь,
как они волнующим звучаньем,
словно взгляд мой, взвинчивают ночь..."?
...Знаю, что в тумане заблуждений
То, что я читаю по губам -
лучшее из прочих предпочтений,
тыща верст не помешает нам.
...Без пяти чего-то там не скроешь,
Не вернёшь, как вылетевший взгляд.
Но под этим взглядом лишь утроишь
то, что тянет под него, как яд.
...Ты прости мне радость обещаний,
уходящих...без пяти...как горизонт:
я страдаю так же, без роптаний,
словно под дождём набрякший зонт...

***
Что тебе ответить? Промолчу...
Чувствую подкожно, что услышишь...
Может, тем ценнее, чище, выше
эта тишина... Из всех причуд
лишь одну в себе я так лелею -
вне событий быть, вне смысла, вне
расстояний в каждом новом дне,
вне вот этих горьких параллелей
судеб, жизней... Просто не спешить
эту книгу пролистать и... бросить...
Шелестом страниц разбудит осень
вечную весну твоей души...
Вычитай меня! Строка к строке,
от пролога до последней точки
Наизусть учи до самой ночи,
до рассвета... На твоей руке
смыслов барельефная печать
и немного типографской краски.
Лишь сюжет приблизится к развязке,
я начну сама тебя читать...
          Зоя Ротенбергер


***
          (Мир состоит из наготы и складок. И.Бродский)

Неприветной поступью по стеклам
дождь осенний бьет в зрачки домов,
в стуке он настойчив духом блёклым,
затемняя чаянья умов...
Что же в силах с той Вселенской волей
сделать обыватель городской,
если даже люстры каждой доле
светят слишком часто вниз башкой?
(Видимо в такую вот погоду,
под капризный, выше сил, аврал,
Гений Сотворения Природы
свой "Квадрат" Малевичу шептал...)
Помнишь ли: "В Начале было Слово...
Ночь...и день..." (к чему тут пересказ..
И от Рая до Потопа...Снова
что должны осилить ум да глаз?)
Ты ведь замечаешь, что проворней
оценить во мраке Божий свет -
может, затворившись от подворья,
единится с Господом поэт?
Ну, а - день? Нередко он, как ложью,
напускает суетный дурман,
да туманом денежно-безбожным
гонит в битву душу - за карман...
И, скажи еще, не от того ли,
в черном одеяньи ходит поп,
будто призывая Божьей волей:
"Обыватель, помни про Потоп!"?
(Видимо Создателю во Мраке
было очень скучно одному:
сделал нас он, грешных, ради драки,
как Театр веселия Ему...)
Все в бреду, и всё перемешалось,
кто здоров, кто болен - не понять,
вот и накопилась та усталость,
от которой хочется молчать.
Прав и ценен Ангел (лишь) молчанья,
тот, который под покровом крыш,
бросив краски дня и расстоянья
души единит в благую тишь...
Да, хочу молчания во мраке!
В том, где нет ни зги, ни блажи слов,
где не к месту зло, вино и злаки,
где нужны лишь запахи основ.
К чёрту складки дней с достатком сладким,
дай мне ночь, как ложе, а не ложь,
проклянув дневные те повадки,
молчаливость дай и преумножь.
Бездну мне! Подай мне эту бездну,
ту, в которой наг я, как покой,
ту, в которой я лишь,безвозвездно
искренний с собою и ...Тобой.