У мужика прострел - из жизни

У мужика прострел, ему, простите, плохо,
как будто бы в хребет забит железный лом,
ни сделать, как хотел, ни выдоха, ни вдоха,
и вместо слова – нет, по горлу хрип и ком.

Эх, мужики, где наше пониманье,
ведь с нашей логикой пора бы осознать,
в страдании суть форма, а не содержанье,
и всё зависит, как это подать.

Один лежит пластом, другой изогнут клюшкой,
шестой хрипит вовсю, девятый – чуть дыша,
при этом глазки закрывают все и ушки,
чтобы не видеть и не слышать, ни шиша.

А женщины! – являют чувства без изъяна,
от сотворенья мира и большой души,
прострел – страдание, без толики обмана,
блестяще вдохновенно, что ни напиши!

Как вьётся стан, в агоньи, не иначе, 
прострел не только здесь, а там, и тут!
творят канкан с большой самоотдачей,
кто это видел всё – меня поймут.

Нас доктора, при сём, пытаются обидеть,
диагнозом отменно грозовым,
а разобраться, где ещё увидеть,
такой вот грациозный пантомим!

Покуда солнце будет в небе править,
и будет жив поэт, стихами весь набит,
так верится, всегда он будет славить,
великую болезнь – радикулит!