Не разложить её на составные,
Как струн души не перебрать,
Спектакль другой, и мы иные, -
Нам по-осеннему играть.
Придёт черёд, и мы затужим,
Что наших душ оркестр молчал,
Где листопад, ныряя в лужи,
Нам ноты счастья написал.
Не любим, любим, - размышляем,
Деля всю жизнь на "до" и "после",
А струн, рыдающих печалью,
Никто вернуть нам не поможет...
Осень
© Copyright: Гуськова Надежда Витальевна, 2015
Свидетельство о публикации №115091506227
Свидетельство о публикации №115091506227
Рецензии
