Люди пишут с похмелья,с просонок,
Поэт в рифму чего-то сложил,
И рождается мёртвый ребёнок,
Автор душу в него не вложил.
Никто не знает об этом поэте,
Не достигнут желанный размах,
И стихи,будто мёртвые дети,
Заколочены в книжных гробах.
Написать можно очень красиво,
И для критики нету причин,
Только это не паспорт,а ксива,
Её не достать из"широких штанин".
Если стих твой о стену не бьётся,
Если сладкий он,как мармелад,
То жить долго ему не придётся,
И уделом его будет склад...
О стихах
© Copyright: Анатолий Матюшин, 2015
Свидетельство о публикации №115091504285
Свидетельство о публикации №115091504285
Рецензии
