Выстрел в голову.
Частички пороха медленно падают на асфальт.
Ты зажмешь на кейборде альт,
И еще пару нужных кнопок.
Завершить задачу.
Ну а с ней и всю жизнь потоком.
Тебя будто ударило током,
Всё хорошее в жизни повернуто боком,
Ты хотел стать новым пророком,
Но не жизнь это больше, а поступь рока.
Можно чаю мне теплого,
Киньте кружку с размаха в гроб мой,
Заколотите поглубже гвозди.
На поминках не будет друзей.
Будут только лишь гости.
И когда под землей твои кости охватит мрак,
Ты поймешь, что при жизнь ты был не пророк,
А дурак.
Вот оно как. Лишь метафоры жизнь спасают,
Когда всё, что в душе твоей было,
Истает.
Растечется, как летом льдинка,
И в твоих глазах больше нет любви.
Там слезинки.
И пусть вам не нравятся эти строки,
Среди вас всё равно нет Людей.
Всё одни пророки.
Пророки
© Copyright: Артем Волошин, 2015
Свидетельство о публикации №115091510506
Свидетельство о публикации №115091510506
Рецензии