о старости в почти 25

 Каждый из нас рано или поздно замечает, что привычные и дорогие сердцу вещи не так уж и дороги.
 Любимая яичница-глазунья всё чаще с бельмами пережаренного желтка, и всё реже мы придаём этому значение.
 Музыка, которая раньше что-то затрагивала в душе уже ничего не затрагивает.
 Дождь вызывает раздражение, шум моря ассоциируется только с очередным отпуском, снег заставляет думать о стоимости шипованой резины и новых сапогах для жены.
 И, однажды, поймав себя на одной из таких мыслей (или похожих на такие), вдруг судорожно думаешь: "старею!"
 А я думаю, это не старость.
 Это даже не взросление.
 Что-то похожее на застывание, черствение.
 Меня больше всего огорчило то, что любимая музыка, вышибающая ещё год назад из слезу, больше ничего не выжимает. А лишь вызывает желание переключить трек на следующий.
 И основательно поразмысли, пришла к такому выводу. Музыка не стала вдруг хуже. И я не стала хуже. Просто те струны, которая она задевала подёрнулись пылью повседневной рутины и тупых обязанностей. Нет прежней свободы выбора, действий и поступков.
 Как-то неловко ходить босиком по лужам, ловить снежинки ртом, кататься на "скользанках" по дороге на работу, лепить снеговика. Словом, неловко заниматься всеми теми вещами, которые были нормальными и приносили радость.
 И оправданием не послужит фраза "так делают дети и беспечные подростки". Так могут делать взрослые. Просто потребности нет у них. Точнее, есть, но она так глухо звучит внутри, задавленная "более важными и ответственными" делами, что проще не слышать, чем сознаться СЕБЕ в желании слепить снеговика и промчаться на санках с горки. Не на лыжном курорте, а у себя во дворе.
 Я к чему.
 Любите ребёнка в себе. Это избитая фраза, но она несёт много истины.