Постылая пора тревожной боли.
Меня качает колыбельным стоном.
Ах, осень. Сколько ты горела?
И листьями стелила голый город?
Уныло, ветром прикасаясь
До позвонка нежнейшего, седьмого.
Ах, осень. Сколько ты страдала?
И любишь ли поэта-недотрогу?
Ты так же, как и я по мукам ходишь?
И бьешь ветвями в окна, задыхаясь?
Ты видела, как я стихи все пропил?
Как ночью вою, на простынке извиваясь?
Иди сюда, в мои большие руки -
Двоим нам хватит кислорода в легких.
Мы обещали умереть в разлуке,
Но живы до сих пор.
Я твой.
С любовью.
Изумительной пустоте
© Copyright: Будь Ближе, 2015
Свидетельство о публикации №115091406024
Свидетельство о публикации №115091406024
Рецензии