Поэт иссяк , любить не может он
Своё искусство, и напрочь в клочья
Разорвал бумажные записанные чувства.
В одном углу, потрепанная жизнью
Грустит под пылью стопка книг.
Книги иссякли, они не могут
Долго без пытливых карих глаз прожить.
В другом углу забытый карандаш
Поэтом, писавший столько много строк.
И он иссяк, заполнив много текста,
Чей труд поэт с листами в угол
Уволок.
Поэт иссяк, а может не поэт он вовсе,
Свое творение позабыв, он смог
Отречься от того святого, что так
Ему давало полно жить.
Быть может утешения искал,
Во всеми так излюбленном искусстве?
"В нем жажду развлеченья утомлял "
-Ответит он, запутавшись в своем иссякшем чувстве.
Поэт
© Copyright: Полина Лысенко 2, 2015
Свидетельство о публикации №115091405453
Свидетельство о публикации №115091405453
Рецензии