Ночь

 

Сейчас в Америке глухая ночь.
Проснулся. Вспоминаю друга
и детсво наше. Приурочь
меня к исчезнувшему кругу,
в котором прожил десять лет,
так, день за днём, ни валко - в разговорах,
таскаю их, как амулет
той дружбы нашей в долгих спорах.
О чём? Мы спорили всегда
о жини нашей. О девчонках.
Всё пробежало как вода -
уплыло в детство на лодчоках.
Мы выросли. Пошли дела,
крутые - КГБ ловило
и дальше - много барахла
на плечи наши навалилось.

Друг мой старинный, Чурдалёв,
был мальчиком хоть стой - хоть падай.
Из всех косивших остриёв
он делал так, что была радость
таскаться с ним, писать стихи,
ирать, потом уже влюбляться
и наши детские грехи
держали нас. Чтоб расслабляться,
болтать и делать кой чего,
вдвоём по городу таскаться.
Мы думали, что баловство.
К нам кто-то - мы, давай, брыкаться,
поскольку было у двоих
понятие, что мы другие,
мы понимали, что своих
и нету тут - и всеблагие
желанья наши и мечты
катились прямо по дорожке.
Мы были вместе и альты
нам пели - падали под ножки.

Друг мой, мой Игорь Чурдалёв,
давно я о тебе не слышу.
Ты в Нижнем яко тать - поклёв
твой я сегодня поколышу.
Мечтаю я о той земле,
где жил я. О отце и маме,
но не о той я кабале,
где мучался я по-программе -
о том таиственном котле.
                13 сен 2015