время ...время осеннего листопада,
кузен ни Отец, а деверь ни муж,
Чуковского Путаница, как элада...
листы летят и землю стелют,
чем дальше те дожди слезой приемля,
и бабье лето ни услада, стихи как ворох
и на листах отживших густотою шоколада...
где то родное где то в далеке,
и мрамор тает свечка, где ты где...
любовь ни продаётся и ни покупается,
и кеглями, увы ведь ни играется,
и жизнь ни цирк, мы понимаем позже,
доверив ближнему, как он расставит
знаки придорожья, и вот тогда, тот мир
со мизер, прокрутит осознавая,во
благородстве выси....стелется природа золотая.
время
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2015
Свидетельство о публикации №115091303401
Свидетельство о публикации №115091303401
Рецензии