День умирал ещё с утра

День умирал ещё с утра,
серел лицом и солнцем бредил
о том, что лето, что пора,
к ромашкам на велосипеде.

К полудню день скользнул в туман —
в печальный сон больной и быстрый.
Всё грезилось, что был талант,
что мог бы стать эквилибристом,
что под ногой — тугой канат,
желток арены, рты и лица,
оркестр не попадает в такт,
и всё равно: взлетать, разбиться…

А к вечеру в сырой асфальт
мой день ушёл и скомкал простынь.
Он умер... Завершён гештальт,
и ночь стоит на перекрёстке.


Рецензии
Да, можно сказать, что день - это жизнь в миниатюре(( Но день уходит, а мы остаёмся)):)

Привет! Желаю вам многих тёплых и светлых дней, Михаил!:)

Замечательные стихи)
Напомнили Набокова, он тоже такие штуки любил.. Гештальту он бы обзавидовался имхо:)

Читаю Кубок - а вас там нет! Будете? Или я зря читаю??:(
Удачи!
:)

Линда Ангелина   15.09.2015 02:43     Заявить о нарушении
спасибо, дорогая Линда, за отзыв! А Кубок... я всё ещё весь в сомнениях. Прокрастинирую.

Ваш

м

Михаил Озмитель   15.09.2015 06:56   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.