Бывает, что летит строка,
слова так кучненько, в десятку,
и мысли в ней удобненько и мягко…
Видать, диктует КТО-ТО с Высока.
Ведь, сам-то так-то не умеешь.
Рожден, чтоб ползать по земле,
и вдруг уже в пегасовом седле,
и за строкой ЕГО боишься, не поспеешь.
И понесет тебя осел крылатый
туда к НЕМУ – неведомо куда…
а там живет святая нагота
души, без шмоток и зарплаты.
И Солнце,
и трава,
и жеребята.
Или опять
я всё наврал,
ребята?
© 2011 - 2015
Бывает, что летит строка
© Copyright: Финн Заливов, 2015
Свидетельство о публикации №115091103558
Свидетельство о публикации №115091103558
Рецензии
