Портрет осени

Слеза небесная была так холодна,
Я даже вздрогнул, словно от укуса.
Осенний дождь…
Он стёкла мыл со вкусом,
Смывал на землю клёна семена.

Ручьи из слёз журчали про тоску,
Что скучно им без августа и лета…
Подъезда дверь скрипела – где ты, где ты?..
А дождь гулял по травам и песку.

Удары капель порождали пузыри –
Дождь затяжной пришёл – народная примета.
Запахло осенью…
-А как же бабье лето?
Но не ответили мне листья-снегири.

Они слетали, с веток клёна, не спеша.
И словно хвастаясь бордовым оперением,
Кружились медленно…
Как танец – их парение.
И от увиденного замерла душа!

Я вдруг забыл про летнюю тоску.
Как зачарованный смотрел спектакль «Осень».
Туда – на сцену, захотелось очень.
Я позавидовал кленовому листу.

Пусть роль его ничтожнейше мала,
Мала, как роль крылатого Икара…
Но он летал…и, значит, жил недаром!..
А осень, впрямь, прекрасна и мила!..

Под слёзы осени подставил я лицо.
Но получил, взамен – десятки поцелуев!
Она шептала мне, дождинками – люблю я…
Ну почему я не художник Васнецов?!

Я написал бы этой осени портрет,
И оживил бы её красками своими.
А после, долго бы мы с нею говорили…
-Прости, красавица, но я всего – поэт!..