Память

Мы залечили раны от войны.    
Утихла боль. Пришли воспоминания,
священные, как звуки тишины,
как древние былинные сказания.

Оплакала сынов плакун-трава, 
но сердце жмет от рваного дыхания.
Не им, живым мы говорим слова
великого и вечного признания.

Уже сейчас не верится порой,
какие им достались испытания.
Стеснялся ордена надеть герой –
постыдные издержки воспитания.

Где поросль молодая, трын-трава?   
Ужель мы бросим память на заклание?
Конечно, нет. Лишь подрастут едва,
пройдут юнцы ступени возмужания.

Бессмертный полк всех снова ставит в строй,
кто кровью заполнял летописания,
где каждый первый, в крайности, второй,
не сдаст позиций миропонимания.

Связь поколений, словно связь времен,
державности надежной очертания.
Полотнища простреленных знамён,
храним, как боевые завещания

тех, кто за нас, за Родину погиб.
И нет беды постыдней умолчания.
Беспамятство – опасный перегиб
отравленного черствостью сознания.

Мы нашу память в звонкой бронзе льём,
берём из сердца строки сострадания,
и в новых песнях, что ещё споем,
расставим точно знаки препинания.