У поэтов бывает привычка
Разорвать, что писалось за год.
Неожиданно вспыхнет
Как спичка,
Неожиданно в сердце войдёт.
Может, критик проснулся в натуре.
Может, Муза сказала: «Прости,
В поэтически нервной культуре
Таких бездарей нам не пасти!
Вон заводы стоят и ржавеют,
Ты чего тут строчишь, дорогой,
Даже дамы давно уж не млеют
Над поэзией сладкой такой.
И не стоят бессонные ночи
Твоих лёгких аляпистых строк,
Если честно, они и не очень,
Никогда хорошо ты не мог».
И летит уже в стену посуда,
Ведь поэт без эмоций — ничто.
Ты не муза, ты тварь, ты паскуда!
Ты почто, ты почто, ты почто!
Убивается бедный писака,
А, быть может, великий поэт,
Ведь снаружи не пишется знака,
На поэзию ГОСТА-то нет.
Вот и муза смутится, внимая,
И присядет на корточки враз,
И Ошибку с Подруги* стирая,
Она смыслом наполнит всех нас.
*Отсыл к циклу стихотворений Марины Цветаевой "Подруга"
Привычка
© Copyright: Варвара Гапоненко, 2015
Свидетельство о публикации №115091000843
Свидетельство о публикации №115091000843
Рецензии