Сентябрь.
Сонный, безнадежный,
Пропитан мёдом с тенью наших грёз.
Как будто стал мой лёгкий путь вдруг самым сложным,
Как будто стало миру бесконечно мало горьких слёз.
И осень листья по ветрам погонит
Туда, где тишина и нет мирских забот,
Там солнца луч моей тоски следы прогонит,
Там трели птиц замолкнут, звук услышав ног.
Я проберусь в пучину желтой массы,
Пропитанной желанием скорей заснуть,
И чувство вдруг придёт: ничто уж не напрасно,
И что прошло нам больше никогда и не вернуть.
Сентябрь
© Copyright: Анна Фрышкина, 2015
Свидетельство о публикации №115091007797
Свидетельство о публикации №115091007797
Рецензии
