Смерть

Из сердца острый нож торчит.
От лезвия мурашки, словно ото льда.
Стекает по груди тропа.
Кроваво красная она,
Течёт как быстрый взмах крыла...
И смерть...
мне кажется она пришла.
Так не заметно подошла,
И душу забрала.
Не слышит небо, слов моих
И не слышна мольба.
Я так, прошу, меня ты пощади.
Мне плохо, чёрт возьми
И это знаешь ты...


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →