Говорят, что бабочки - это души

Говорят, что бабочки – это души –
Говорят.
Ты молчи, ты молчи и слушай –
Это – ад.

Это ад в лепестках лазурных –
Он для нас,
Здесь пускаются луны-струны
В дикий пляс.

Здесь играют на фортепьяно
Господа,
Что от огненной крови пьяны –
Навсегда,

И румяна – помада – ленты –
Шёлк и мор –
Раскрываются вальсом где-то
За трюмо,

За назойливым триединством
Его глаз,
Это ад для тёмного принца –
И для нас –

Подойди, посмотри поближе –
Видишь, как
В инфернальном дожде Париже
Льнёт река

К полукругу надгробий серых,
В зеркалах –
Это Сена – другая – сера
В ней текла

Из пылающей адской пасти
Из веков,
Где взбирается чёрный аспид
В твой альков,

И гранатовый блеск – как лампа
На кудрях,
В зеркала будет алым капать
Чёрный граф,

И на шейном платке – отметин
Череда,
Он приходит из царства смерти
Навсегда,

Чтобы в этом мире туманном –
Не своём –
Раскрывать пурпурные раны
Над огнём,

И играет по кольцам чёрным –
Алый свет –
Он потомок людей-драконов
С тех планет,

Где сверкают лунами когти,
И несут
Стаи демонов – в чёрном лёте –
Души – в суд.

И святит золотые крылья
Злой рассвет,
Остальные про то забыли,
Граф же – нет.

И проходит в своём старинном
Фраке он
Под отравленной виолины
Адский звон.

И он ищет – новые души –
Как всегда –
И хрустящих бабочек сушит
В глыбе льда.