Выгореть набело пружиной, накалить стекла пустотой, выродиться
в зеркальную поверхность — отражаясь бликами холодных лесов,
наводняя собой далекую землю. Впитывая тело в почву, чтобы
трескаться у ног листвой жухлой осени.
Теперь твой нерв — это треск древних костров, в коих кипело
когда-то вечно зеленое лето. Оно, это лето, обрело покой
в языках пламени, рассеиваясь дымом и как бы исчезнув, растопив
черты, контуры, оформлявшиеся в отдельно взятой жизни.
Что ты, как не просто дым, плывущий вслед за облаком в забвение,
частица, которая не будет опознана среди прочих. Ведь всегда
страшнее молчание, ведь всегда оно чище и ближе к тому, чтобы
назваться смертью речи.
Жизнь как колебания воздуха, оформленные в слова.
Костры
© Copyright: Прозаик Без Лица, 2015
Свидетельство о публикации №115091003051
Свидетельство о публикации №115091003051
Рецензии