Уже который год зима метелью бьётся
в закрытое окно, где дома нет меня,
и белою пургой под небесами вьётся,
в надежде отыскать следы средь бела дня.
Зачем я ей, зиме холодной и сварливой,
зачем искать того, кого давно уж нет.
И сердце не открыть , и тайну ей болтливой,
что прячу в небесах уж много сотен лет.
Что здесь была весна - весна моей надежды,
а рядом тот, со мной, кто был дороже всех...
что в жертву принесла невинности одежды,
познав и рай и ад... любовь и страсть... и грех.
Но летний жар спалил, всю душу обжигая,
а осень мне в лицо смеялась, не стыдясь.
Любовь моя сама, разлуку примеряя,
бескрылая, как ветер в небо унеслась.
И дом я без любви оставила метелям,
открытой бросив дверь, зачем запоры ей...
И в небо за судьбой, в те райские постели,
за странницей бескрылою моей.
Уже который год...
© Copyright: Валя Соловьёва, 2015
Свидетельство о публикации №115091001984
Свидетельство о публикации №115091001984
Рецензии