Подземные недра рельсами полны,
И движутся глубже во тьму.
Вагоны и двери, состав переполнен,
Куда всё летит - не пойму.
Каждое утро тысячи лиц,
Они постоянно спешат.
Судеб сплетение, смещение спиц,
Усталые взгляды дрожат.
Кого к нам подсадят?
Каких к нам людей?
Мы близко и мысли пищат:
"Толкайся, дави их сильней!"
Мы в роли слепых поросят.
И каждое утро новый поток
Нам новых соседей даёт.
Рядом хохочет нищий пророк,
Он словно мне в душу плюёт.
Вагоны спешат, толкаются, мнутся,
Пытаясь нас всех раскидать на места.
А люди внутри испуганно жмутся,
Тихо считают до ста.
Выход из склепа фонит никотином,
Тут же жрецы во все двери снуют.
Поднялся наверх - стал вновь кретином,
Но нити судьбы всё равно нас сожмут.
Метро
© Copyright: Боб Смит, 2015
Свидетельство о публикации №115091010262
Свидетельство о публикации №115091010262
Рецензии