Тут на месте не стой, здесь кипящий котел,
Все одно, что удача что взбучка.
Пишет письма посол,
От ума новосел,
Есть пока и бумага и ручка.
Есть для нас, заповеданный Богом простор,
Мы все ночи сотрем о педали,
Ну а коль светофор,
Отдышись и пришпорь,
Чтобы впрок, нас грехи не нагнали.
Чтобы бич полоснув, не убил... воспитал,
И оседлым стал, кто был неистов,
Все углы обтисал,
Отложив на финал,
Жирной точкой игру в декабристов.
Нам ночными конями несется молва,
И дорогой воспрянет темница,
Вестка с воли едва,
Приземлится с седла,
В грустный , под чаек пригодится.
Но не смей, не жалей, мы привыкли вполне.
Все удобства с бумаги смакуем,
И TV на стене,
И FM на волне,
И свободу себе нарисуем.
Декабристская
© Copyright: Феликс Громов, 2015
Свидетельство о публикации №115090909631
Свидетельство о публикации №115090909631
Рецензии