Должно быть, ты во мне не разбираешь почерк.
Быть может голос, тембр, силуэт.
Мой образ, впрочем, не закончен:
тебе решать, какой оставить след.
Тебе решать, бежать или остаться,
забиться в угол или нападать,
напрасно вытирать пространство,
или дышать, дышать, хотеть дышать.
Ты вовсе не такой, как этот вечер.
Я вовсе не такая, как была.
Мы изменились - может быть навечно?
или всего лишь для того что бы менять?
Твой взор - мой взгляд, твое молчанье, трепет,
мой шепот - одиночества парад.
Мы падаем в интриге бесконечной
и разбиваемся, не избегая от ран.
Зачем страдать, когда так просто бросить,
Зачем пинать ногами тишину?
Наш образ был поэтом не закончен,
смят, порван, брошен в пустоту.
Солова
© Copyright: Кроуфорд Тиллингаст, 2015
Свидетельство о публикации №115090900589
Свидетельство о публикации №115090900589
Рецензии