Что-то напрочь уж выдохся яд
И последний патрон отсырел,
Так нелеп по уходу обряд,
Как заржавленый нож не у дел.
Эти письма, прощания - бред,
Извинений дежурных набор,
О любви пару слов - ну уж нет,
Это вовсе, дружок, перебор.
Надо молча, без слёз, не скорбя
Убежать в край блуждающих душ,
Не теряй шанс сбежать от себя,
Способ верный, единственый. Стуж,
Ураганов из мыслей и чувств
Испытать будет не суждено,
Горизонт расстворился и пуст
И разорванное звено
Не спаять и не склеить, на свет
Не лететь без цепей на крылах,
Но сломал, уничтожил запрет,
Ставя точку в мирских сих делах.
Что же, справился? Ну, в добрый путь!
Или злой, нам не ведомы тьмы
Тропы тайные, замысла суть,
Бьются многих великих умы
Над Вопросом. Но вот где подвох:
Ты исчезнешь с последним "прости",
Не поняв мир, что вовсе неплох,
Там же нет никакого пути...
Финал
© Copyright: Максим Ващилин, 2015
Свидетельство о публикации №115090904750
Свидетельство о публикации №115090904750
Рецензии
