Когда и знаков денежных и настроенья нету,
И некуда головушку чудну́ю преклонить,
В спасенье одиночество бродячему поэту,
Оно ему сопутствует высокое творить.
Родил стихотворение - и выпил полстакана,
И дальше пошагал разглядывать людей.
А вот душа истерзана, и ноет, словно рана
И выбран путь отшельника - из тысячи путей.
Приходят сновидения - супруга и детишки,
Аж вышибают пот желанье и мечта.
А наяву: скамейка, под головою книжки,
И спутницы над нею - луна и высота.
Видать, за божий дар писателю расплата!
Ни дома, ни друзей, ни денег, ни семьи.
Народная молва. Кабацкая эстрада.
Безбрачия венец - как плата за стихи.
Дорога
© Copyright: Василий Майский, 2015
Свидетельство о публикации №115090901871
Свидетельство о публикации №115090901871
Рецензии