Улитка

Я улитка,
не прытко
из-под листа
рано утром спускаюсь в росу
в том саду, где чучело рвет с креста
ветер осени ранней, а дом,
чуть качаясь над дымкою навесу,
опирается ставнею на косу
и ползет за мной,
оживает в нем
переборок скрип, механизмов гром,
бах да бом -
просыпается бог-домовой
и холодной мокрой газонной травой
я себя от него несу.

Усиками трогая смерть за ресницу
(так бывало летом в этом саду),
каждую птицу
мне легко было слизью мнить на моем следу,
а теперь, когда по осени снова он рядом,
обрядившись в балду,
со всем шерстяным этим страшным нарядом,
когда шелохнулся вот этот куст -
царь всем моим наградам
он превратил меня в хруст.

Хруст — не слово пустое,
в том иван-чаевом сухостое,
в этих калиновых спелых плодах
хруст оживляет мой прах,
в этом Гамлете зимнего крокуса он лаэртен,
в этом Яго паучьем дрожит,
потому что дух мой бессмертен -
так человек, расплакавшийся, велит!