Обо всём понемногу

Я иду, огибая улицы, огни, автострады.
Заглядываю туда, куда нужно, и туда, куда надо.
Еще так много и столь часто нужно успеть,
И запинаясь, торопится следом, пытаясь догнать меня, смерть.
Я на прогулке, она — вся в погоне.
Я шутя обыграл её раз в "дурака" и пару "шестёрок" ей положил "на погоны".
— Что ж, пока! — крикнул издалека и включил Морриконе.
Месть сладка, и свою честь она не уронит. Догонит...
Улыбаюсь улыбкой Будды. Это когда уголки рта чуточку вверх,
А настроение — сразу в небо. И это успех, ты уж поверь моему бреду.
И не нужно ничегошеньки, гори всё огнём.
Я и сам немного огонь. Истина в нём, и, получается, и во мне. Но не наедине.
Потерял почти всё, что мог потерять. Кстати, немного.
Скажете, зря? Но приобрёл стать, подобную богу. Правда нижнего пантеона.
Я не пишу стихи, я их сдаю, как доноры кровь.
По строкам тянут из жил волю, любовь
И немного жизнь.
Продолжай гнить или проснись.