Карандаш

В углу стола,
В пыли и паутине,
Как будто вовсе
Не было в помине,

Лежу один,
Ни мертвый, ни живой,
Я карандаш,
Как валенок простой.

Меня рука
Художника держала,
Было мое
Счастливое начало,

Меня сточил
Кривой косою жнец,
С названьем "смерть"
Печален мой конец.

И за окном
Все так же солнце светит,
И как всегда
Рождаться будут дети,

А на моем
Боку, едва заметен,
Мой год рожденья
Восемьдесят третий.

Тогда душа
Моя в надрыв кричала,
Кололо ложь
Отточеное жало,

И кто бы, что,
Там мне не запрещал,
Мой острый кончик
Правду рисовал!

Бумажный лист,
Безмолвная равнина,
Мою, без жалости,
Сточило сердцевину,

Я, исписавшись,
Проиграл войну,
Огрызок я,
Не нужный никому...

Я вас спрошу:
Не так ли у людей,
Что гробят жизнь
Свою ради идей?

Им, как всегда,
Чего-то не хватало,
Горят сердца
Во имя идеала!

Но этот мир
Мы изменить не в силах,
От нас останутся
Лишь даты на могилах,

И вместе с мусором
И хламом заодно,
Нас всех швырнут
В помойное ведро.

А может быть,
А может быть и нет,
Когда остынет
Мой горячий след,

Его найдут
Уставшие глаза,
В которых пляшет
Вечная слеза,

И влажной кистью
Из густых ресниц,
Взмахнув они,
Как крылья добрых птиц,

Мои штрихи,
Что были в пустоте,
За мной допишут
Маслом на холсте.

8 сент. 2015 г.