Я резал руки, ранил душу,
ходил по лезвию ножа,
чтоб не сказала, что я трушу,
не думала, что я ханжа.
Я пил вино, но чаще водку,
и крылья прятал под плащом.
Вчера содрал до хрипа глотку,
пока не стал тобой прощён.
Я, вечности Его причастен,
свалился в лапы забытья,
чтобы вкусить земное счастье,
когда вдруг стала ты моя.
А после я расправил крылья,
чтоб не украл тебя порок.
Не упрекнёшь меня в бессилье,
мой слабовидящий пророк*.
Земная
© Copyright: Ирландский Цыган, 2015
Свидетельство о публикации №115090708645
Свидетельство о публикации №115090708645
Рецензии