***

И в каждой новой песни,
Я бы пела о месте.
В непонятных строках, какая-то морока.
Живу, как одинокая сорока.

И с каждой новой неделей,
Я пряталась от метели.
Меня давили холодные апрели.
А я бежа кололась об ели.


Рецензии