Золотым песком посыпает путь
Кто-то в Отчий дом,
Ускоряет пульс.
Надеваю свой дорогой наряд
И иду босой,
Упирая взгляд
В золотой песок. Слепит он глаза,
Чувства — сладкий сок,
На щеке — слеза
И по нервам — ток, грань — на волосок.
Вот он - Отчий дом,
Боль стучит в висок.
Неужели свет приближается?
И тревоги нет, дух венчается
С теплым светом тем и гармонией...
И мелькает след яркой молнией.
Путь в Отчий дом...
© Copyright: Маркова Марина, 2015
Свидетельство о публикации №115090704574
Свидетельство о публикации №115090704574
Рецензии
