Ветер метко сбивает листья
С тонких лет моего бытия
Не полезут портянки в «кирзухи»...
В Букачачу приехал я.
И вот, не духами французскими
Из сумки "бывшей" несет…
Навозом пахнёт грубовато
Будто заточкой в живот…
И белым, густым одеялом
Укроет мой голос земля
Кричал я особенно громко…
По-честному говоря
А утром бычок дяди Сашин
Разбудит звоном ведра
Вставай, потянись, бери утро
Его мамка-ночь родила…
С родины...
© Copyright: Артем Декин, 2015
Свидетельство о публикации №115090606153
Свидетельство о публикации №115090606153
Рецензии
