Иду. Окно. В нем кто то промелькнул.
Остановился. Смотрит на меня.
Чуть потянулся. Сладко так зевнул.
И с любопытством изучает, взгляд ловя.
Вдруг ожил взор. Чуть брови поднялись.
Открылся рот. Полился голос свыше.
И губы уж в улыбке расплылись.
И соловьи поют ... И солнце стало выше.
Но это все лишь жизнь в чужом окне.
А ты проходишь медленно и чинно.
И тот, смотрящий, не придет. Иль не к тебе.
Лишь потому, что ты - картина.
Он просто встал и посмотрел в окно.
Там проходила женщина чужая.
Он улыбнулся, ну красива. Не новО.
Ну мало ли таких в его сарае.
Ему такая даром не нужна.
Ведь у него хватает и своих.
А эта, что идет, - ну так сложна.
Всем надо проще. В мире больше их.
Намного интересней говорить.
Намного проще уходить в развалку.
А сложные - ведь с ними надо быть.
Уж лучше б не было. Проблемы ... Их на свалку.
23.08.2015
***
© Copyright: Просто Патрикеевна, 2015
Свидетельство о публикации №115090605057
Свидетельство о публикации №115090605057
Рецензии