К Брэдбери

Бесследный день. И в отзвуках души
Таится сладострастное забвенье,
А мыслям вновь порочное гоненье
Мой разум костенелый дал в глуши.
Хромой кабак. На лицах квёлых - сон,
Мужчины здесь в изношенных костюмах,
В замученных (и с тем притворных) думах,
Неискренних, как ласковый гарсон.
Ах, вспомнить бы, как пел мудрец Хайям,
Закладывая вечность в рубаи!
Ах, вспомнить бы. Не те уж дни мои,
Не к тем привыкли будничным боям.

Прекрасно всё, что Высший нам принёс!
(Вот бес попутал, снова эти сказки!
А боги отыгрались на Дамаске,
Но им ли в том вина? Большой вопрос.)
Простит меня за это грозный Феб?
Не стоит мне касаться тем избитых,
Да гневаться на бездарей маститых, -
Не в том поэта дар, не в том и хлеб.

Как странна жизнь. Как сложно в ней беречь
Всё то, что стало дорого. Соблазны
В своей природе жутки, безобразны.
Что ж! Голову давно прогнали с плеч -
Осталось только книги в смехе жечь.