Кто я?

Кто я? Нельзя задавать такие вопросы.
Потому что в ответ поплывут рассуждения
О пользе чтения,
О вреде папирос,
Доставляющих поддельное наслаждение
Идущим рядом и неподдельное отвращение к идущим.
О погоде на улице,
О планах на будущее,
Которым заведомо сбыться не суждено,
О нестерпимых порывах выйти в окно,
Когда нараспашку все двери.
О голосе в голове, всю жизнь мне рефреном твердящем:
«Не реви, не реви, не реви…»,
О болевых порогах, о вечно пустых карманах,
О душных чужих квартирах и старых диванах,
Листочках бумаги на кухне,
Исписанных дурным почерком всякой х…ней.
О редких звонках домой…

О жгучем желании жить,
Имеющем странное свойство
Достигнув коллапса перерождаться в желание выть.
О вакууме в грудной клетке
И перегрузе черепной коробки,
О пятничных бесплатных газетах
И утренних пробках,
О необходимости пропускать рассвет и идти на работу,
О том, что все, с кем шли бок о бок с детства, уже «кто-то»,
А я – кто?..
Всего лишь та, что давно позабыла
О том, что когда-то было:
Когда-то мечтала, когда-то любила,
Когда-то жила, куда-то ходила,
Кому-то была нужна
Без лишних к себе приложений,
Без расчетливой лести и жалостливых одолжений
И бонусов.

Какая пошлость… Теперь я могу лишь думать
О том, как уже невозможно все это терпеть…
О том, что я до сих пор – никто, и мне это не странно…
О том, что на все нет времени, и  даже на самое главное.
О том, как жутко в своей пустоте, и нечем ее наполнить.
О том, что в старости мне нечего будет вспомнить.
Не спрашивайте меня больше, кто я...