***

Почему я опять должна видеть твою фигуру,
Удаляющуюся на метр с каждым морганием глаза,
Почему от меня вы все дальше с которым разом,
С периодом в неделю, месяц иль в предзаказе
Моей кандидатуры,
Для которой готовность к боли стала почти каркасом.
То ли бредни мои - апогей ментальной наполненности,
То ли это лишь на страницах жизни маргиналии :
Я пишу о земле, и иду по ней в ботинках/сандалиях ,
(Хотя дело не в обуви) ,
Я пишу о море, значит, платок уже на моей талии,
Или твоей, не важно. Пишу о рассыпанной соли,
Хотя она для меня никогда не признак несчастья.
Здесь видна для меня и проста прямота отношений -
Их гармония - истинный путь к гомеостазу,
Ибо каждый из нас стремится примирить пространство
Со своими мыслями, а чем еще выражать их ,
Как не словом. А в частности, она должна остаться
Меж событиями и способом их выражения.
Рифма - для празднеств, моя же угрюмость есть признак
Нежелания делать простыми свои речи,
Хотя думать я больше не могу и не смелюсь иначе,
Ибо путь человека также непрост, оттого - вечен,
Мысли не гениальны, не полны они даже харизмы -
Моему орлу - ум, точно как Птолемееву - печень.

...

Дело не в физиологии, даже не воспитании,
И бессмысленно таким во лбу рисовать "альфа" иль "бета",
Отличительный знак в нашем времени - признак для смеха,
Нарисуешь ты - нарисуют другие, им эта
Игра нравится, для тебя же она - страдание.

Отсутствие истинных признаков - самый явный признак века.