Бездетная, увы, не мать,
Вынашивает только возраст.
Нелегко её понять,
Простить за жизнь-возглас.
За эгоизм юных лет,
За позднее прозренье.
Ведь дети это не предмет,
А жизни полной вдохновенье.
В размолвке с миром и средой
Уже немало скороходов,
Готовых следовать стезёй
Благополучья и доходов.
А продолженье рода? Бред
И беспокойство на досуге.
Расстройство в праздничный обед,
Когда не то подали слуги.
Бездетная, увы, не мать...
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115090501062
Свидетельство о публикации №115090501062
Рецензии