О любви

О чём я только ни писал:
О времени, трусах и людях;
Всю жизнь Читатель помнить будет
Мой стихотворный арсенал.
Я тем отличен от других,
Что многие затронул темы;
И до любви сквозь горы, стены
Добрался я в стихах своих.

Любовь...
О ней все говорят, все пишут,
И все гоняются за ней;
То там, то сям всё время слышу:
«Любовь – вот смысл наших дней».
Считает долгом всяк и каждый
В существование своё
Испить до дна её однажды.
Но видел кто-нибудь её?

Что есть любовь? Томленье тела,
В ночи волнующее кровь?
Желание, что без предела
В крови бушует вновь и вновь?
А может, радость обладанья
И экзальтация сознанья?
Нападки нежеланных мук,
Или желаемый недуг?

Души неясные порывы
Любовью хочется назвать.
Но так ли стоит поступать
При каждом внутреннем позыве...
Я думаю, любовь – стремленье,
Чтобы любимый человек
Вместо метаний и сомнений
Обрёл счастливый, светлый век.

Стремленье это бескорыстно,
Простой, бесхитростный зачин;
Оно не медленно, не быстро,
И нету у него причин.
Оно не полового толка!
И если образец искать,
То чувство матери к ребёнку
Им правомерно может стать.

Лишь двадцать лет проживши вместе,
Супруги чувствуют её;
У одного благие вести –
Другому тоже хорошо.
Бывают всяческие мненья,
Что звать любовью на земле;
Наверное, это – отношенье
К кому-то рядом, как к себе.