settecento. 700 километров

Эй…
Всего лишь семь, ноль и ноль.
Какие-то цифры.
Какие-то «близко» и «далеко».
А мы с тобой за руки, и по проспекту, вглубь, босиком.
А мы с тобой рядом всегда, без километров и расстояний.
Без слов.
На близость стоит пароль.
Какие-то три числа, какие-то метры, мерить или с чем-то сверять.
А в голове только отдается окончание эхом «…ять».
Мать твою.
«…ять».
Не стрелять, не стоять.
Разве что лишь лететь.
Потому что ты вольная птица, а я степной волк.
Какой из ссор, расхождений, предательства толк?
Потому что и по твоим и по моим венам струится-стекает ток.
Потому что каждому от природы дано дышать.
Потому что всю жизнь нельзя около себя кого-то держать.
Задыхаются ведь.

Эй…
Вот есть ведь ты.
И есть где-то я.
Мы конечно не братья, не сестры.
А все равно, мы семья.
Мы все равно будем, так, что вот насовсем.
Потому что всего лишь нуля два и только одна там семь.
Стоят ведь без черточек, как и мы.
Написаны в ряд.
Нарисованных две прямых.
Может быть, не сплетаются они, совсем, ничуть.
Все равно, уже сошелся, и сойдется еще наш путь.
Переплетутся дороги, на рельсах и поездах.
Пересекаются, где-то к бесконечности ближе.
Но это все ерунда.
Ведь с тобою, мне, волку, небеса становятся чуточку ниже.