Смерть, полюбившая поэта

Скрип калитки посторонним,
Острым звуком режет слух.
Кто – то топчется у дома,
Сея незнакомый дух.

Ставни окон распахнуло,
Сон заставив улететь.
Моря хищною акулой
Заглянула в окна Смерть.

Улыбнулась белоснежно.
И фалангой поманив,
Забралась в окно небрежно.
Я от страха еле жив.

Громыхнувши табуретом.
Села Смерть у ног моих:
- Дам тебе возможность свету
Подарить последний стих.

За тобой давно охочусь.
Ты давно уже мертвец.
И боюсь, что опорочен
Небом посланный гонец.

Сколько лет я лгу на небе,
Что давно ты - не жилец.
Отходной пропет молебен,
И пора уже конец

Положить моим обманам
В канцелярии небесной.
Но планета пусть узнает
О твоей последней песне.

Много сотен тысяч лет
Я люблю свою работу,
Принимая ваш билет
На расстрел и эшафоты.

За людьми на дно морское
Опускалась много раз.
Из пожаров, с поля боя
Много раз тащила вас.

Но твои стихи, поэт!
Это надо ж так уметь!...
Нет души у Смерти. Нет!
Но над ними плачет Смерть.

Красотой твоих стихов
Разум мой бездушный тронут.
Все ж забрать тебя готова.
Сядь, пиши. И жалость – в омут!

Холод пробежал по телу.
Грустно улыбнулась Смерть.
Затекло и занемело
Все, что может занеметь.

Накачали тело черти
Поэтической отвагой.
Сел, и рассказал о Смерти,
Исписав листы бумаги.

Чашу жизни допивая,
Я готовился к походу.
И перо, не уставая,
Посвящало Смерти оду.

В разум импульсом отдало
Сердца моего всполохи.
Я писал, как благодарен
За подаренные вздохи.

И за то, что дарит людям
Мир, блаженство и покой.
Души доставляя судьям
В небо сильною рукой.

Избавляет нас от боли,
От тревоги и забот.
Душу выпустив на волю,
В небеса ее ведет.

Я писал. Перо летало,
Буквы превращая в строчки.
Час настал. Рука устала.
Вздох, и я поставил точку.

Дым чадил из глаз у Смерти.
Низко сгорбилась спина.
Над творением поэта
Призадумалась она.

И открыл ей Волю Бога
Через сотни тысяч лет
Тот, кто был Земле дарован -
Человек простой. Поэт.

Ненавидит Смерть планета.
- Прочь, подальше от ушей!
Лишь одни глаза поэта
Разглядели суть вещей.

Он несет добро и свет.
Видит верную дорогу.
Смертью избранный поэт
Неизменно нужен Богу.

И узрела Смерть, что там,
Где живых и мертвых метят,
Знают про ее обман.
Любят, и гордятся Смертью.

                Ср. 05. 08. 2015г.    18. 00