Сказка из бункера

Я расскажу, а вы слушайте да не верьте.

В краю, где светло от пляски смерти
на отравленной атомом земле
уже многие сотни лет
собираются водяные, лешие, черти.
Рассказывают друг другу
про ядерные грибы
и огненную вьюгу,
про то, как сказка обращалась в горькую быль
в горючую пыль,
в лучевой поток.
в страшную повесть о том,
что мир когда-то давно был,
о небе, стёртом до дыр,
о горечи стоячей воды.
Говорят они: ничего, ничего не осталось.
И в словах нечисти сквозит усталость.

Говорят о людях,
убивающих то, что любят.
и о тех, чьи тени
на осколках асфальта лежат.
О жертвах былых сражений,
решений,
лишений,
сгоревших на кострах мятежа.
Судьбу, - говорят, - не изменишь,
впрочем, большинство не успело даже испугаться;
В черте постапокалиптических декораций
Ничего от смертных не осталось.
И в словах нечисти сквозит усталость.

А когда забрезжит заря
перезвоном лучистых нитей,
(смертным этого не увидеть)
о нас говорят,
оставшихся в темноте бункеров и укрытий,
чья зашла звезда
навсегда.
Говорят, что однажды придут сюда,
чтоб за свершившееся нам воздать.
Больше им, духам, ничего не осталось.
И в словах у нечисти сквозит усталость.