Посмертно скрещены руки.
Залиты кровью бумажки.
Где раньше слышались звуки —
Сегодня пустые овражки...
Чернеет в березовой роще
Отсутствие белых полосок.
Не видел, кому было б проще
Лежать в окружении досок...
Сегодня — Новая эра...
Растлили в подсолнечном масле.
И если вы видите веру,
То явно не радужных красок.
В каморке души и рассудка,
Поставлены евророзетки,
Чтоб было дерьмо для желудка,
То, что подают вагонетки.
Меняем родные пороги
На будни слепых проституток...
И, вроде, не сильно убоги,
Но все же не спим пару суток.
К чему я все это? Не знаю...
Я сам — навозная куча,
Которую, с почвой смешая,
Ты, может быть, что-то получишь...
Cкрещены руки
© Copyright: Сергей Грешный Буриме, 2015
Свидетельство о публикации №115090309951
Свидетельство о публикации №115090309951
Рецензии
