Брать ли то, чего не много,
А может много и тотчас?
Глотая ртуть, растёт тревога -
Души слова прозрачны в фас.
Других тонов видна пирога -
Уводит в край уж ясных мест.
Где нет тепла и нету бога -
Обман изгоя, грубый жест.
Острее молота тот ход,
Прочней копья указки перст.
Сколько ни несись в восход -
Немое вьётся лишь окрест...
Начать бы взращивать тут плод,
Помалу лица узнавая.
Пуская корни, плавить лёд -
Из снов обратный путь стирая.
Исчезла рябь с потёртых фраз,
Полуденную волю запивая.
Диктует вновь судьба иной окрас -
С собой, в который раз, идти, взывая.
Скитанья увлекут две сотни раз,
От воздуха того, что чист и светел.
Пока не станет ясно, что указ -
Не заглушил навечно пряный ветер.
Сломанный компас
© Copyright: Александр Марин, 2015
Свидетельство о публикации №115090309528
Свидетельство о публикации №115090309528
Рецензии
