Чайка сросшихся бровей
падает, взлетает.
Что ты делаешь в Москве,
простота святая?
Вместо пестрых одеял
кроешься бушлатом.
Бог на родине не дал
веника с лопатой?
Черноокой Фатимы
образ тает, тает.
И по воскресеньям ты
спишь у доброй Тани.
Не идти б под нож дождя
на воспетый дворик -
бьет рублевая вожжа
да memento mori.
И услужливо смахнув
листья с "мерседеса",
ты поешь себе хвалу,
пленнику прогресса.
2015
Чайка сросшихся бровей...
© Copyright: Женис Казанкапов, 2015
Свидетельство о публикации №115090306036
Свидетельство о публикации №115090306036
Рецензии
