Без имени

Ты прочитаешь все книги,
Но вскоре отправишь их,
В далекий полет... из окна;
Тебе давно все наскучило,
И литература под номером два,
Под первым твоя обреченность,
Ты чувствовал её с малых лет.
Не надо тебе было ползать
По черной и горькой земле.
И время уходит куда-то...
Скорее всего назад. Где падают
Благоухая, года прошедшие зря.
Ты говоришь, что не так,
Что не построил судьбу.
Ты молишься погибая...
Безликий странник пути,
Из пепла не восставая, уходишь
В глубокое ложе луны.
Ты ищешь следы приветствий,
И их не можешь найти...
О многом ты любишь думать,
Особенно, что умер, но где? Увы!
Живые не могут ползать,
Сминая собою смерть...
Ты ветер калечил словом,
А он не дает умереть:
Красиво ты прыгнешь с обрыва,
Но ветер повернет тебя вспять.
А помнишь, какой-то умник
Сказал что жизнь не движется вспять?
Возьми последнюю книгу,
А вдруг твое что-то там?
А хочешь кидай в окно.
За книгами выпрыгни ты сам,
Готовый к началу пути;
Такие как ты не бьются,
Взлетают подобно фрегатам они.