Бродяга дней суровых
Потрёпанный пиит,
Он, как ребёнок малый,
На этот мир глядит,
Смеётся и вздыхает,
Качаясь на ветру,
Как мир наш увядает,
Теряя красоту.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.